Las Momias de Quillagua

  En pleno desierto de Atacama encontramos este pueblo, estudios lo califican como el lugar más seco del mundo.

Su territorio esconde momias prehispánicas, una de las mayores concentraciones de Geoglifos existentes, un valle de meteoritos y contactos del tercer tipo. Quillagua, alberga historias de lo fantástico, de lo increíble y está en Chile.

En un oasis, en medio del desierto más árido del mundo y a 280 kms., de Antofagasta se encuentra Quillagua, un pueblo que goza de una mesurada y enigmática fama. National Geographic realizó estudios y determinó que es el lugar más seco del planeta. BBC Mundo le dedicó un reportaje titulado “El pueblo donde los muertos se convirtieron en momias”.

Que Quillagua tiene un magnetismo especial, parece innegable y el interés por estas tierras se pierde en la memoria. Evidencias arqueológicas han demostrado hasta ahora, que el hombre ya ocupaba este territorio 700 años antes de Cristo. Ha de ser su estratégica ubicación geográfica o la otrora fértil tierra de Quillagua, lo que provocó que el hombre siempre la tuviese en su retina.

El pueblo de Quillagua desata el interés de la comunidad científica desde hace mucho, las increíbles particularidades de su clima permiten condiciones únicas para la preservación de restos materiales y bioantropólogicos (restos humanos).

En definitiva Quillagua, parece ser una tierra mágica, en donde se esconden secretos bajo tierra; secretos que tratan de ser develados por equipos científicos y así poder conocer algo más de los antiguos habitantes de este lugar. Misterios que vienen desde el cielo y que se cruzan siempre con caminos, ¿caminos hacia dónde? No lo sabemos, pero que probablemente pasan también por Quillagua.

Fotografías Cristian González 

Articulo Ximena Cifuentes G.

Suicidio

Sólo en la soledad de la tristeza, aflora nuestra valentía más cobarde... El suicidio.
Extracto de una vida vacía, cargada de llagas de infancia, atormentado por burlescos recuerdos y promesas rotas.
Corazón curtido a golpes de ilusiones no cumplidas, cuando no queda mas que la cobardía, un acto valiente y egoísta asoma como escapatoria, sin remediar en el significado, solo nos lanzamos esperando que el dolor termine.

Cuando dejamos de ser social

La tristeza del abandono, no tan solo de la soledad, sino el del abandono de la esperanza y la dignidad de persona. Cuando una sociedad deja de ser social?

Nos revelamos a lo que queremos pertenecer y hablamos de justicia cuando lo único que queremos es tener una oportunidad. Cuántos de nosotros hemos hecho, hablado o pensado algo que odiamos de los demás?, cuántos de nosotros nos hemos convertido en la sombra de lo que soñamos y que al final del día nos sentimos conformes por lo que presumimos aunque el banco este golpeando nuestra puerta.

Reyes del happy hours, coffe brack y meeting. Usamos el "huevon" para hacernos  mas empáticos aunque por dentro estamos pensando en lo roto que son los demás. Elitistas de fantasía y por moda, aunque provengamos de familias humildes apenas tenemos una visa olvidamos que éramos felices jugando con barro, dentro de una caja o matando hormigas.

El progreso por sí solo no sirve si olvidamos lo "social" de nuestra existencia, yo vivo porque tú vives, Tú vives porque otros estuvieron y están contigo, el camino no es en solitario es acompañado en momentos y en grupo en otros.

Al final no estamos solos, sino aislados en paredes que construimos nosotros mismos para proteger lo que consideramos nuestro. Comparte tu mundo conmigo que yo compartiré mi vida contigo.

Retro a ti

Fotografia Cristian González

Hay ciertos días en los cuales por un segundo te preguntas ¿de que sirve tanta inteligencia?, en la voracidad del día moderno donde el tiempo aveces tiene mas valor que el mismo dinero, nace la pregunta ¿la inteligencia nos hace mas libres o prisioneros?. Aveces miro hacia un punto en el horizonte y me digo "mientras yo pierdo mi vista en la lejania viendo todo y nada a la vez, existen miles o quizás millones de personas que en ese mismo instante están sumergidos alimentando al insaciable horno de la producción trabajando sin sentido mas que el de aplastar al vecino y pegar logotipos de manzanitas en los vidrios traseros de sus 4X4.

Aveces no le veo vuelta al rumbo que tomamos, mas solo me queda acompañar a la humanidad, eso si con un paso mas campino y lerdo hacia donde vamos y ver como sera el puerto final. Mientras tanto trato con mi maquina del tiempo congelar momentos simples para sentir que la vida no se pasa tan rápido como pasa  en las ciudades.

"La Perla del Norte"

"Ni Pena Ni Miedo" con estas palabras del poeta chileno Raul Zurita estampadas en roca en el desierto de Atacama presento este albún que retrata como hemos convertido en el basurero de Chile al desierto de Atacama. y en palabras de Guillermo Quiñonez Alvear les cuento: El pavor de la nada engendró esta latitud de espanto, y el existir de tanta soledad sin párpados para el duelo. Aquí se sucedió el parto antiguo de la muerte. Aquí, el silencio me mira frente a frente. Ahí está el polvo, con su hocico voraz y su estatura de tormenta. Ahí. Ahí, las piedras con su infancia detenida y sus rostros de niñas sin zapatos. Ahí, no existe nada que el hombre se refiera. ¡Nada! Nunca hubo un espejo y una niña. Nunca un buhonero árabe a la estribera de doña Inés de Suárez, trovando medias y peinetas. Ni el sombrero destrozado de un jornalero, ni una escuela, ni un borracho...

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Diario de un asesino..Capitulo I "Despertar"

 Nunca te as despertado con la extraña idea en la cabeza de que eres otra persona? de que todo lo que crees cotidiano y seguro no es así? un día tan solo te levantas y ves todo con ojos distintos, recuerdas lugares donde nunca pensaste que estuviste, nombres  que creíste jamas aver escuchado y que en realidad toda tu vida estuviste durmiendo o viviendo la vida de otro y que en realidad eres algo que no te gusta y que tu mente bloqueo pero que de repente eso aflora y te das cuenta de que es tarde, de que tienes sangre en tus manos.

Recorres la que era tu casa que ahora te parece tan extraña y ves a quienes llamabas familia cubiertos de sangre inmóvil y con esos ojos cristalinos perdidos en el tiempo? miras a tu alrededor y no sabes que hacer, el olor a polvora aun en tus dedos te revela que algo tienes que ver, te resistes a la idea buscas por todos lados a quien te exculpe de lo que ves, corres sin ir a ninguna parte, luego te detienes y te das cuenta de que estas solo...

intentas griar pero instintivamente te callas y calmas, te asusta ver y sentir tal frialdad en ti, pero de pronto vuelve la oscuridad tratas de recordar pero no hay nada, te quedas pegado por unos instantes viendo como las moscas se paran en la herida de la niña, sientes curiosidad y ganas de jugar. aterrado! te levantas y te recriminas por esos pensamientos tan oscuros pero tentadores... caminas dices no! de pronto te ves parado frente a un espejo y te ves...

tienes un arma en tus manos , estas solo, hay sangre fresca en tu rostro, ves el arma y que haces?...

bueno yo no jale del gatillo. pues sigo vivo...

Desierto

El pavor de la nada engendró esta latitud de espanto,
y el existir de tanta soledad sin párpados para el duelo.
Aquí se sucedió el parto antiguo de la muerte.
Aquí, el silencio me mira frente a frente.
Ahí está el polvo, con su hocico voraz y su estatura de
tormenta.
Ahí. Ahí, las piedras con su infancia detenida
y sus rostros de niñas sin zapatos.
Ahí, no existe nada que el hombre se refiera. ¡Nada!

Ofendiéndola con orines abundantes, ahí, en la puerta.
Ni la bosta de una fiera, entregando la noticia del verde de un potrero de primavera.
Aquí, jamás se da en el arpa roja del crepúsculo
el acorde desnudo de un sollozo de mujer.
Aquí, a esta latitud
en estéril arena concebida, también llega la noche
con su cargamento de lámparas encendidas.
En este trágico y gigantesco reloj de arena se registra
la horade todo el Continente.
Aquí, es todo arena. Arena, desde el instante ancho de luz
en el que los caballos galopan a los abrevaderos,
hasta el otro lado de ese tiempo desgarrado del hombre,
cerrando chapas, postigos y candados.
Arena, desde el Génesis. Arena, desde Enero a Diciembre.
Ahí está el tiempo en arena convertido.
En arena, sin nervios y sin venas,
por el viento norte cavador de tumbas en los océanos.
Y el sur amado de las naranjas y de las manzanas.
Aqui está escrito, el poema.